Más palabras

Creo que voy a escribir un poema.

Me vendrá bien, 

así, como quien no quiere la cosa.

Sin ninguna pretensión artística,

como quien va a comprar el pan por la mañana,

o preparar una tortilla por la noche.

Sin pensar demasiado.

De manera automática.

Solo para soltar los dedos en el teclado y

expulsar cuatro palabras en los versos.

Las que me sobran,

o más bien necesito,

como que los balcones ya no tienen geranios

o que mis ventanas al mundo

se asoman vacías.

Palabras,

para que sepas que esto no es un poema,

solo mentiras,

invenciones a cinco versos,

patrañas a cuatros estrofas.

Photo by Amy Humphries on Unsplash

Lunares

El instante en que comienzan las cosas,

ese que pasa desapercibido

porque el tiempo es así de caprichoso.

Me hace pensar en la gota de lluvia

que deja lunares en las baldosas

y me recuerda,

a la mirada que se cruzó

una vez con la tuya,

que no pareció nada entonces,

y sin embargo

ahora lo es todo.

Palabras

Distantes son

las palabras

y las sombras.

Lejanas como el recuerdo.

Conviven

pero solo existen en la boca,

o en la memoria

confundida.

Olvido del presente,

como las sombras,

y las palabras,

cuando se van

dejando un eco sordo,

agonizante,

rebelde

y remoto.

Foto: Mabel Amber

Una sensación de culpa

Un mendigo en un banco mientras

pasas raudo hacia el centro comercial

un sin nombre

un desecho

una persona al fin y al cabo

grita, habla solo
te apartas asustado

por si acaso, acelerando el paso

que cierran los comercios

la pena te inunda y sin embargo no puedes hacer nada

luego lo olvidas

hay tantos

en cada esquina

no está en tus manos

acaso en las manos de la sociedad o del estado

no en las tuyas

y piensas que quizás esté enfermo, de la mente

lo más seguro

que se curaría con medicación

con una cama y alguien que se ocupara de él

porque no tiene a nadie, está solo en el mundo

en el mundo y sus abismos

sin embargo corres

vuelas

sucumbes a la boca del consumismo

olvidas

porque cierran las tiendas

y ya no nos queda nada por lo que luchar.

Foto: Mikael Kristenson

Lo que me falta

Esto es todo lo que me falta

un puñado de palabras y un manojo de semillas.

Esperar que brote de la lengua,

que llegue a tu garganta,

florezca en el estómago

y se deshaga en infinito.

Protegerlas entonces, del viento,

de la lluvia ácida y las mareas.
Es todo lo que me falta,

un puñado de luciérnagas

que enciendan el poema,

que se quede,

saberme perdida y despertar

retando a los inviernos

hundiendo lo insalvable

vomitando violetas

con las manos llenas de versos

y los ojos saciados de estrofas.

Foto:  Clementine

UN SONETO

Yo estaré tan viva que tu memoria

aleteará dormida en mis pupilas

y el tiempo abandonado que destilas

me sobra tanto olvido sin tu gloria.

La distancia que a voces ilusoria

sobre la boca en el corazón hila

sobre la mano ladrando mutila

tu sombra en la noche mortuoria.

No es el frío, ni lluvia, ni ventana

es tu voz que en la nada se ha perdido

y grita en el silencio de este mundo

para siempre en tus ojos ya dormidos.

Palpita la latitud más lejana,

lejana en mi infinito moribundo.

Foto:  Clementine

Viene

Lo gris, cuando se acerca

lo hace despacio

con tiempo

Entra arrastrándose para que en esa distancia

pueda colarse lo oscuro

y así

cuando llega

ya es casi negro

Tú, ilusa

que lo viste venir y no hiciste nada

solo esperar

Que te atrape

Como la boa a su presa

Al ratón que permanece silente

Con el temor

de lo que se aproxima

En un vacío 

ronco y sin tregua

Foto: Delfi de la Rua

Aroma

Una mañana en la butaca,

las cenizas suspendidas

encima del cenicero

por la brisa que entra

a través de la puerta.

Un calcetín sucio

busca su media naranja

entre los cojines del sofá,

y el sujetador olvidado

en una silla,

es el único resto de amor

que se puede acariciar todavía.

Mientras él se despereza lentamente

en la butaca

sin saber que ella se ha ido,

su perfume

aún se mezcla

con la brisa que corre

por la puerta entreabierta.

Foto: Jay Mantri

Patio de butacas

Parece sencillo mirar hacia otro lado

cuando no es tu piel la que clama,

cerrar los ojos cuando pasan las miserias,

lentamente,

intentando hacerse ver sin ser vistas,

y nosotros,

como ajenos al mundo

sonreímos,

olvidando el papel

que nos ofrece,

una y otra vez la vida.

Foto: raganmd 

Madrugada

     La calle desierta a estas horas parece distinta,

     se despereza lentamente

     cuando subo al coche cada amanecer,

     autómata de la rutina.

     Los papeles en la mesa me esperan.

     La mañana abre los ojos fuera,

     mientras cierro las persianas

     de la oficina dentro.

     La vida que entra a través de las ventanas,

     se refleja en la pantalla

     haciéndome olvidar las tareas

     cuando habla, 

     y no quiero escucharla,

     porque parece que dice:

     “déjalo todo, ven”

     y no puedo irme.

Foto: Bruno Marinho

Árbol caduco

Las hojas que caen en otoño

me susurran que es efímero el tiempo

porque se escurre entre los dedos

como la lluvia

y desaparece si miras atrás.

Al cerrar la puerta de tu jardín,

las horas se detienen

desafiando al cobrizo del arce,

que ausente y conforme se sitúa

allí en el lugar

que designó la naturaleza.

Perece lentamente el mantillo

y te vas,

entonces cimbrea la rama,

el viento persigue tus pasos,

y no sé si el tiempo

se para o acelera

en delirante circuito.

La brisa se ha quedado con tu eco

y ha devuelto mi mirada,

que lejana se deja vencer

en las hojas pisadas

por mis pies descalzos,

ya podridas y muertas.

Foto: Grzegorz Mleczek 

Aquel lugar

Pensar que pensando no avanzo,

sino retrocedo,

y al soñar solo quedo distraída

en las nubes

que con brazos de agua

me empapan de promesas sin rúbrica.

Si caigo a la tierra,

mis ojos se llenan de verde

y se vacían de mar en la noche.

Saber el camino

para andar de tu mano sin pausa,

seguir la senda correcta

sin ahogarme en los charcos,

trazar la ruta del viaje perfecto,

subirnos al tren que nos lleve al lugar

donde no nacen los miedos,

el paso firme al soñar

porque solo soñando 

nos vestimos de sueños,

y la vida no perece a los ojos

sino que sigue

hasta el final de los días.

Foto: Sylwia Bartyzel 

Tus sombras

Cubierta de sombras,

ovillo de brazos,

oculta la cara,

siento el palpitar de los días.

Como un vendaval sin viento,

amarrada a tus ojos,

esperando la luz

que despierte

mi conciencia. 

Foto: Volkan Olmez

Salir

Hoy es un día de esos grises

porque la negrura se ha escondido

en algún lugar de mi pelo.

Fuera luce el sol con rabia,

y no entiendo

el porqué de esta oscuridad.

A lo mejor es un resfriado de tristeza

que se suena con pañuelos

y se va después de cinco días,

o quizás se acomode

haciéndose un nido

con los hilos de mis angustias.

Me da miedo que no quiera irse,

que le guste mi pecho

y se mude al corazón,

porque fuera hace sol,

y quiero salir

para sentir la calidez

de su luz en mi rostro.

Foto: Leon Ephraïm

La búsqueda

Mira,

me dices mientras señalas.

Y yo miro,

pero no veo.

Mira,

repites porque busco

pero no encuentro.

¿No lo ves?

Preguntas mientras guías

mi cabeza hacia

el lugar de tu duda.

Y mis ojos rastrean tus alrededores

sin hallar nada.

Vuelve a mirar,

insistes.

Miro,

y ahora sí veo.

¿Qué ves?

Mis pupilas se ensanchan al descubrirte.

¿Qué ves?

Vuelves a preguntar.

Solo a ti, 

confieso.

Foto: Jennifer Trovato

Acaso

Dime si acaso 

nunca lo has sentido.

Entre el susurro y la mirada.

Allí se esconde la mayoría del tiempo,

o en la palma de mi mano,

porque sale por la punta de los dedos

cuando te toco.

Se escapa cuando te miro,

te huelo

y me callo todo lo que no digo.

Dime si acaso 

no lo ves,

porque huye de mis pupilas,

de mi lengua,

y lo canta a capela mi cintura cuando te acercas.

Es cuando todos los sonidos solo dicen tu nombre

y mis oídos solo oyen tus silencios.

Dime si acaso 

no lo escuchas,

porque tú eres todo lo que oigo,

lo que siento y lo que digo,

y parece que no te enteras,

y no lo dices

porque estas sordo, ciego

y mudo.

Foto: Chris Sardegna

Días sin bocas

Hay mañanas

que el despertar

no es suficiente

para seguir soñando.

Noches

donde los sueños

se olvidaron

dormidos en mis mañanas.

Hay días

mojados sin lluvia,

como madrugadas

lluviosas sin ti.

Tantas cosas

en las noches sin tus días,

que mi boca se llena sin aire,

y se vacía sin lluvia.

Y sin embargo,

solo anhelo ser

todos los sueños

y todas las bocas

que aspiren el aire de tus mañanas.

Foto: Shyamanta Baruah

Abrazada a las palabras de un verso

Tu ausencia sujeta las horas
que oscilan en las hebras de los días.
Paraliza los instantes de mis vacíos
haciendo eterno
el tic tac de la lluvia.
Camina por mis sábanas
y se mete entre mis dedos.
Le susurra al miedo
palabras de aliento,
abandonándome desnuda
a la intemperie de tus recuerdos.

Tu falta me hace pequeña.
La primavera me sabe a agua
y las flores me huelen a viento.
Yo quisiera crecer
más alta que los suspiros,
pero me acurruco bajo el negro de tus pestañas.
Yo quisiera soltar
el éter de tus manos,
pero me abrazo a las palabras de un verso.

Tu poema se escapa de mis huecos,
porque si no te escribo
no me encuentro,
y si no me encuentro;
el tic tac de la lluvia
es quien llena
el vacío de tus besos.

Foto: Alexander Shustov